joseluisafan

No siempre habláis
pero estáis.
En la lectura lenta,
en el regreso,
en la espera sin ruido.

La amistad no es llamar a la puerta,
es saber que hay luz dentro
aunque no entres hoy.

Es volver a un verso
como quien vuelve a un banco del parque
y encontrarlo intacto
aunque haya pasado el tiempo.

Gracias
por ese gesto sencillo y raro:
quedarse.
Leer.
Compartir sin pedir nada.

Si escribo
es también porque estáis ahí,
del otro lado de las palabras,
sosteniendo el hilo
cuando yo dudo.

Allá donde mires
hay soles que alumbran tus pasos,
aunque el cielo insista en nublarse
y el día lo empape todo.

A veces la luz no cae desde arriba.
A veces espera en un charco quieto,
en lo que refleja sin prometer,
en lo que salpica,
en lo que permanece.

Abre los ojos,
aunque duela.
Respira hondo,
aunque el aire traiga memoria.
Exponte.
Hay rincones en tu alma
que la lluvia no apaga,
que siempre guardan tu luz.

Entre el cielo y el mar

se llevan mi alma a pasear,

a vestirse de alegrías,

a recorrer aquellos caminos,

a volar entre pasiones,

sonrisas y una paz

que vive entre caricias

de cielo y sal.

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida, 
porque nunca me diste ni esperanza fallida, 
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida; 

porque veo al final de mi rudo camino 
que yo fui el arquitecto de mi propio destino; 

que si extraje las mieles o la hiel de las cosas, 
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas: 
cuando planté rosales, coseché siempre rosas. 

…Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno: 
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno! 

Hallé sin duda largas las noches de mis penas; 
mas no me prometiste tan sólo noches buenas; 
y en cambio tuve algunas santamente serenas… 

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz. 
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Amado Nervo

El agua calla.

No hay viento que rompa la piel azul que la cubre.

El cielo se entrega a la noche,

dejando caer sus nubes como quien deja cartas sobre una mesa,

sin miedo a que alguien las lea.

Las ramas, oscuras, entran despacio en la escena,

sin tocar nada,

dibujando fronteras que no existen más que en el reflejo.

Todo es de arriba y de abajo a la vez.

No hay manera de saber qué mundo es el verdadero,

ni por qué importaría decidirlo.

A veces basta con quedarse mirando

hasta que el tiempo se diluye como la luz al final de la tarde.

Y en ese instante —entre cielo y agua, entre verdad y apariencia—

uno se reconoce, por fin, suspendido en su propio reflejo.