Archivo de la categoría: Poesía

Isabel Blanco

Cuando leo cosas así enmudezco. Solo siento. Sonrío al notar la sensibilidad de quien lo escribe, de quien lo comparte. Hay almas que saben acariciar otras almas. Eso sí me parece grande. “El día que quise ser grande me puse … Seguir leyendo

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… palabras que quieren ser poesía.

Son letras solas, sin corazón que las sienta. Son notas sin melodía y palabras que quieren ser poesía. Antes, cuando escribía, se las decías. Una tras otra, cada letra se colocaba orgullosa, llena de sentido, pletórica de vida. Ahora son … Seguir leyendo

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Hasta la Luna llena, amor.

Antes del amanecer, ella, casi consumido su ciclo, se despide de él con una leve sonrisa. Al alba, ocultos aún por el claroscuro de un nuevo día, el Sol saldrá a buscarla. … y así, noche y día. Persiguiendo la … Seguir leyendo

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Letras enlazadas

Te sabes el cielo de memoria, llevas el mar prendido en la mirada. Se esconde en tus ojos la lluvia, el sol juega entre tu melena dorada. En tu alma nacen las letras, que se dibujan, latido a latido, en … Seguir leyendo

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Brotan las letras

“La poesía viene de un lugar que nadie controla, nadie conquista”. Leonard Cohen Con la noche, las letras brotan generosas, se rizan y rompen como las olas, se desprenden en cada nota, hora a hora. Ya de día, el mar … Seguir leyendo

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Trozos

Se abrazaron despacio, lentamente, saboreando el momento, sintiéndose el uno al otro, notando cómo se acoplaban sus respiraciones, sus trozos. Se quedaron sin palabras pero se lo arreglaron todo.

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Tienes dentro …

Hay tantas voces dibujando versos y soltando a bocajarro todo lo que llevan dentro. ¡No hay que perderse ninguna! Hoy os traigo hoy un poema de Nuria Checa, a la que agradezco que me haya dejado publicarlo, y que escribe … Seguir leyendo

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Hojas secas

Tanta pérdida. Siento que nada es mío, ni el momento ni la nada misma; que la vida es ese viento que se lleva las hojas secas que, aunque vuelven a brotar y crecen, acaban por secarse de nuevo, como mi … Seguir leyendo

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El latido de las palabras

Hay días en que parece que cada palabra late. Que cada letra del poema teje su propio encaje. Todo un misterio que tiene su propio lenguaje.

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Sin poesía

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