joseluisafan

Le recomendaron que escribiera,
que le serviría como terapia,
que curaría sus heridas,
al poner en letras
sus penas, sus dudas,
los miedos y  las alegrías.

Cuando terminó de escribir su primer libro,
pensó que aún le dolía,
que explicárselo todo a ella,
al papel blanco que siempre era su amiga,
no sólo todo lo removía,
sino que daba sentido a lo que ahora sentía.

Y fue a por el segundo.
Otra historia de las suyas,
de aquellas que le removían por dentro,
que le hacían olvidarse del tiempo
y que besaban su alma
con labios de verdades como flores,
con sus espinas
y con un terciopelo rojo,
como las rosas,
que acariciaba sus heridas.

Así fue cómo ella abandonó
el agujero en el que vivía
y se fue, pintándose alas en los dedos,
sin más tesoro que el amor que llevaba dentro
y todas las ganas de vivir su vida.
Eso sí la motivaba.
Ahora lo sabia.
Ese era su sueño.
El amor.
La vida.

Este es un viejo poema que escribí hace ya el suficiente tiempo como para que me guste volverlo a leer. El presente es pasado, las letras son amor y con ese amor fueron escritas. Puro sentimiento que recuerdo hoy, porque si, porque quiero, porque hoy fue así.

En un viejo librito de tapas azules
guardo el primer poema que te escribí.
Es pequeño y está ya raído por el tiempo,
de manosearlo y de releerlo,
mientras lo sujetaba
con manos temblorosas,
sudadas al no saber de ti.

Ese fue el Preludio de una Sinfonía
que ahora componemos
e interpretamos juntos cada día.
En una nube de sentimientos
en armonía,
de afinadas notas.
De melodías que suenan
ondulantes y voluptuosas,
como una bandera al viento,
entre la rima y la prosa.

Nuestros corazones
bombean cada pasaje,
cada frase musical,
cada párrafo,
cada verso,
cada estrofa.

Tú,
toda tú cabrías dentro.
Desgranándote sin hebras,
en una partitura de amor,
que con amor cosemos.

Las notas se suceden lentas.
Corcheas.
Negras.
Blancas.
Todas al compás de un tango lento.
Armonioso,
sensual,
de a dos,
¿cómo no?
Festival de color,
ritmo,
clima
y sentimiento.