Hombre feliz, hombre muerto

Ella le dijo, “hombre feliz, hombre muerto”
y esas palabras retumbaban en su mente
cuando lucía el sol y todo parecía perfecto.

Al caminar, le explicaba al viento
“cuántas palabras se me acumulan entre la duda y el miedo.
Cuantas cosas quedan por decir
al pasar el tiempo,
como esas ramitas, las hojas y el barro,
que se agolpan a la entrada de la alcantarilla,
con la lluvia de principios de invierno.”

Palabras, pasiones, amores y ruegos.
Todo, todo, queda para un mejor momento,
cuando te aprisiona la falta de valor
para realizar el intento,
y te sigues diciendo a ti mismo
que solo estás esperando el momento.

Ella le dijo “hombre feliz, hombre muerto”
y su voz se abría paso entre la niebla
de aquellos días, de aquel invierno,
en que todo era perfecto.
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Hasta que el cielo se incendió

Esperé.
Hasta que el cielo se incendió.
Humearon el té y el café,
hasta que la mesa se llenó de vida.
Tú y yo.
Frente a frente.

Un momento breve
y te sentí cerca, muy cerca.
Mágico y cruel a la vez.

Mágico, por la mutua caricia al alma,
consolando nuestro agitado espíritu,
desbordado de lágrimas.
Cruel, por las realidades dramáticas,
que vienen sin llamarlas,
para que aprendamos.

Y mi mano buscó la tuya
porque necesitaba sentirla
para calmar mi dolor,
porque necesitaba sentirte
para acompañar el tuyo,
más allá de la piel,
más allá del disfraz,
allí donde el alma es cielo
e infierno a la vez.
allá donde puede Ser,
sin mirar atrás.

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Aquel invierno

Hay tanto cielo por todas partes.
¿Cuántas aristas tiene cada curva de tu cuerpo?
¿Con cuántas de ellas tropecé aquel invierno?
¿Cuántas veces te recordé entre rojos y negros?
En el suelo,
en el cielo,
en el mismo infierno

¿Cuántos suspiros caben en la locura del olvido?

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© José Luis Afán de Ribera

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Estela de luna

Entre la luz de la verdad
y las sombras de la duda
se deslizan mil reflejos
de estelas de luna
que rielan sobre el mar.
Buenas noches locura.

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Hojas secas

Tanta pérdida.
Siento que nada es mío,
ni el momento
ni la nada misma;
que la vida es ese viento
que se lleva las hojas secas
que, aunque vuelven a brotar y crecen,
acaban por secarse de nuevo,
como mi ocre vida,
que mas que saludar,
parece despedirse cada noche,
al apagar la luz,
al despedirse el día.
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Luz y oscuridad

Y más de ti quisiera
y más de mí soltara.
Tanta luz
como oscuridad llevara,
a trocitos,
en un bolsillo del alma.

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En mi mano

Todo lo que me queda de ti cabe en mi mano, la que me sostiene el corazón.

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El amigo del tiempo

Paciencia es lo que tiene el amigo del tiempo que acompasa su paso, su ritmo, porque sabe que no se puede llegar antes ni, tampoco, después.
Se llega en el momento preciso.

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STEPS OF MONTMARTRE, PARIS, c.1936. Photograph by BRASSAI

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El latido de las palabras

Hay días en que parece
que cada palabra late.
Que cada letra del poema
teje su propio encaje.

Todo un misterio
que tiene su propio lenguaje.

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En ese lugar del corazón

Cómo decirte lo mucho que te comprendo,
que compartimos hueco,
un mismo espacio,
un vacío intenso,
en ese lugar del corazón
en el que un día hubo alguien dentro.

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