Estos versos que hoy publico son una parte de mi vida. Estos versos que hoy siento y entiendo mejor que nunca, se los escuchaba recitar a su autor desde que tuve uso de razón. Además de estas letras, le escuché recitar cientos de versos, unos suyos, otros ajenos, de poetas y pensadores de su tiempo, de cualquier tiempo. Lorca, Becquer, Campoamor, Rosalía de Castro, y otros tantos.
Los suyos los escribió en cualquier sitio, una cuartilla, una servilleta de papel, una libretita de notas… daba igual, con tal de dejar sus rimas escritas. Le brotaban del corazón, como un manantial, como un torrente de su Granada querida. 

Ese poeta fue mi padre. Carlos Afán de Ribera Cano. Estas son sus letras.

 Con su pasito menudo
iba la niña a la fuente,
cantarito bajo el brazo,
carita de pan caliente.

De esmeralda son sus ojos
y de azabache su pelo,
sus piececitos de almendra
van acariciando el suelo.

Y mientras va caminando
la niña, canta que canta,
envidian los ruiseñores
los trinos de su garganta.

Con su pasito menudo
va la niña caminando,
por donde la niña pasa
queda el aire perfumado.

Tiene del clavel el garbo,
la hermosura de la rosa,
y la fragancia del nardo.

Parece la mariposa,
que indecisa va volando
y toma de cada flor
aroma, color y encanto.

Con su pasito menudo
sigue la niña su andar
ilusiones y esperanzas
la vienen a acompañar.

Nuble blanca que en el cielo
hacia el infinito vas
inexorable destino
de tu lento caminar.

Golondrina que viajera
pasas volando fugaz,
si buscas la primavera,
párate, porque aquí está.

Arroyuelo cristalino
que impaciente busca el mar
a lo largo de tu curso
cuánta tierra has de regar.

Con las flores el camino
se hace más fácil andar
el Sol las mira, sonríe
y se abren de par en par.

Los caminos de la niña
¿adónde la llevarán?
Cuando las flores se abran
¡Allí me gustaría estar!

Imagen: Alberto Pla y Rubio