Por días como ayer
me abrazo a momentos como estos.
Atesoro luces, miradas y sonrisas.
Siento en mi piel
la complicidad de la brisa
acariciando suavemente el tiempo.
Y cae sobre mi
una lluvia de realidades
que me hacen ser lo que soy hoy
y sentir… ahh …¡cómo siento!
Solo ante el mar y el viento.
Solo y feliz.
Agradeciendo.
Amaneciendo.
Si no conoces a Charles Bukowski te estás perdiendo un escritor que, aunque crudo y claro hasta la ofensa, plantea verdades como puños o, si lo prefieres, ideas sobre su forma de ver la vida, intensa y directa.
En este poema libre, explica lo que has de tener en cuenta si quieres ser escritor.
No puedo remediarlo, Bukowski es uno de mis favoritos.
Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón,
de tu mente, de tu boca
y de tus entrañas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
o encorvado sobre tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o por fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.
Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.
Si primero tienes que leerlo a tu mujer,
a tu novia, a tu novio,
a tus padres o a cualquiera,
no estás preparado.
No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.
Y dicen que hablaba con el mar,
que a gritos su nombre le susurraba,
que en cada ola la buscaba.
Pero no sabían que siempre la encontraba,
que siempre respondía a su llamada.
En cada rayo,
en La Luz de su mirada,
en el silencio de la madrugada.
Lejos del ruido,
cerca de su alma.
Allí siempre la encontraba.
Reflejos de luna en la noche,
en la mirada un lucero
que anuncia tu sonrisa.
Y se nos lleva de nuevo,
montados en una suave brisa
a nuestro propio cielo.
Hay tantas voces calladas, desconocidas y maravillosas… Os presento a una de ellas, una gran poeta y una bellísima persona, a la que puedo llamar amiga. Paola Balsarini
Te declaro culpable
de mis horas vacías,
de mis noches sin luna,
de mi escasez de ternura,
de la tristeza de mi alma
y la inmensidad de mi cama.
Te declaro culpable
de mi soledad,
de mi carencia de besos,
de la sequedad de mis manos,
de la necesidad de mi cuerpo.
Te declaro culpable
de mis días de otoño,
de mi jardín sin flores
y mis eternas noches de insomnio.
Te declaro culpable
de mi decepción,
de la muerte de mis sueños,
de mi ateísmo al amor.
Te declaro culpable
de tu cobardía.
Te sentencio al exilio
de mi corazón.
PAOLA BALSARINI
PIRIAPOLIS
URUGUAY
«Olvidas tu vida después de un tiempo. La vida que tenías antes, las cosas que valoras, son como perlas de un collar. Si cortas el nudo se dispersan por el suelo y llegan rodando hasta rincones oscuros donde nunca podrán encontrarse. Y sigues adelante. Y con el tiempo te olvidas hasta de cómo eran las perlas. O al menos, lo intentas.»
Outlander
Amar en silencio,
despierto,
sin miedo,
sin ostentación,
sin descanso,
con pasión,
desde dentro,
confiando.
Siempre confiando.
Para momento bello, el del cambio.
El que precede a la tempestad, cuando el cielo de repente se oscurece y se hace pequeño, cuando se llena de castillos de inmensas nubes negras. Cuando se rompe el silencio y la calma se hace relámpago y trueno, y la tormenta lo llena todo: el cielo, el mar, el corazón… todo.
También después, cuando todo está empapado todavía. Cuando puedes encontrar joyas de agua hechas diamante, colgando de cualquier hoja, de cuaquier rama. Cuando aun huele a tierra mojada. Entonces aparece el sol, con haces de luz dorada, desde una pequeña grieta, entre la oscuridad inmensa de la fuerza del agua.
Todo en la vida es cambio.
Y también lo encontrarás cada día, poco antes de que caiga la noche, cuando el día se despide, la luz se aleja y se diluye el sol entre las tinieblas. O al amanecer, cuando la vida parece surgir de nuevo,… ¡Ja!, como si la noche no palpitara de vida, de pasión, de nostalgia, como si estuviera muerta la noche.
La vida es desequilibrio y cambio. Y es en los cambios, aunque nos duelan, cuando podemos observar una belleza que muchas veces, por su intensidad, nos supera, nos arrastra hasta tinieblas nefastas, esas que solo nosotros conocemos. Esas que solo nosotros fabricamos.
Hay que aprender a ser vulnerables y encontrar la fortaleza en esa vulnerabilidad porque en el cambio está la vida, aunque a veces nos duela, aunque temamos movernos y cambiar nuestra cómoda postura por la incertidumbre de vivir el presente, de abrirnos al mañana.
No hay mal que cien años dure ni bien que los perdure.
Hoy paseaba y al ver el cielo, volaba entre nubes, calmas, tormentas, sonrisas y lágrimas.
© José Luis Afán de Ribera
© José Luis Afán de Ribera
© José Luis Afán de Ribera
Encontré este poema entre notas, grises recuerdos y agradecimientos infinitos.
Si tenemos el coraje y la humildad de mirar atrás, podemos entendernos en el hoy.
Diciembre 2016.
Aunque te eche de menos.
Aunque se me caiga el cielo
entre las yemas de los dedos.
Aunque estés junto a mí
y a la vez tan lejos.
No te molestaré diciéndote
que te echo de menos,
que me aplasta el cielo,
que sin estar aquí
siento todo el peso de tus besos,
Como siento el peso del vacío,
de las horas y de los días perdidos.
Sí, lo sé,
es un sinsentido,
un espejismo de ayer,
una lupa observando
un tiempo perdido
… aunque nada vuelva a ser.
Y qué
Yo era una tarde de invierno,
nostalgia y ceniza en la cama;
los restos de un incendio provocado;
las ruinas que quedan
cuando un castillo es asaltado sin piedad;
un poema cansado
en forma de papel arrugado
en la papelera de cualquier oficina gris.
Tú eras un paseo por el campo,
un día de marzo,
el olor a caricia
sobre la hierba recién cortada;
el abrazo de bienvenida
en la terminal vacía de un aeropuerto;
eras la hora del recreo,
la tarde del viernes,
las vueltas a casa después del trabajo;
también eras los sábados por la noche,
el gol por la escuadra en el último minuto,
el polvo de reconciliación
de todas esas discusiones
que en el fondo solo son excusas
para encontrar nuevas formas de quererse.
Esas eran nuestras credenciales
mucho antes de presentarnos.
Entonces,
un día de otoño,
sin cartas y sin manga cautelosa,
te acercaste a mí con esa ternura
que sólo tienen las personas que saben amar.
Me lamiste la tristeza
y nevaste sobre mi espalda tiroteada;
cosiste con la paciencia
de quien cree lo que espera
las costuras rotas de mi pelo,
llenaste mi almohada de buenas noches
-y mejores sueños-
al descansar tu cabeza sobre ella.
Empecé a acompasar mi respiración
a tus latidos,
y la música
la música empezó a tener sentido.
Un tiempo después,
una mañana de esas en las que el Polo Norte
se concentra en toda la ciudad,
te observé descansar agotada y en paz
sobre mi cama
mientras escuchaba llover a través de la ventana.
Y, de repente, perdí el frío.
Fue así, mirarte fue el deshielo.
Te contemplé
y vi cómo se reconstruía la primavera en mi vida.
Las cuatro paredes de mi habitación
se abarrotaron de esas margaritas que sólo saben decir que sí.
Te despertaste
y se me llenaron los ojos de pétalos.
Me miraste y te pregunté:
¿Qué has visto tú en mí?
Entonces,
con una media sonrisa, contestaste:
Una flor en medio de un campo en ruinas.
Este ya no es aquel banco
en el que tantas veces nos sentamos
para mirarnos a los ojos,
mientras nos besábamos.
El que alivió el dolor
y mares de sonrisas y lágrimas,
mientras nos dábamos las manos.
Este ya no es aquel refugio
que nos sintió rotos
mientras nos decíamos adiós,
demasiado pronto.
Cuando aún éramos el uno del otro.
Este ya no es nuestro sitio,
hace mucho que desapareció.
Lo envolvimos en olvidos
y un gran cuidado
para nunca volver a destaparlo.
Porque aun hoy,
sigues siendo un recuerdo triste,
un bello rincón medio estropeado.
Un sueño interrumpido a destiempo.
Este ya no es nuestro banco.
Es solo un lugar al que vuelvo
para recuperar el aliento
y recordar cuanto amor
pusimos en amarnos.
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